El Cártel de Cali

Cuando entro la conversación ya está iniciada.
- … entonces si que había movimiento en Can Superwaiter.
- ¿Te acuerdas –dice el Super- cuando aquí éramos 7 camareros?
No entiendo cómo pueden caber 7 personas en el local pero escucho atento.
- Dos en la cocina, dos en el mostrador y uno llevando cafés a las oficinas.
- Eso son 5, Súper.
- Hacíamos turnos. Pero aquí siempre había 7. En esas mesas, 12 tías. ¡Y qué tías!
- Jó, aquella alta, catalana. Tenía las caderas escurridas como todas las catalanas pero ¡estaba…!
- Hay que ver, fulano. Con lo nacionalista que tú eres y nunca te gustaron las mujeres de tu tierra…
- ¡Coño, Super! La patria es la patria y la cama es la cama. Ya aguanté 40 años a una y me hizo sufrir hasta para morirse. Es que las catalanas –se dirige a mí- en la cama son un desastre. Tú, chacha chaca chaca chaca, esforzándote y la tía “Acaba ya, Pep, que mañana hay que madrugar”. Así no hay manera. Cuando murió mi mujer me dije “ahora es la mía” y me busqué una colombiana. Piel dorada. Mire, mire, aquí tengo la foto.

Me la enseña. La chica está bien; como de telenovela. Pero de dorada más bien no; tirando a antracita.
- Está oxidada –me arriesgo-.
- No, es que en la foto se oscurece algo. Bueno, tampoco es que fuese dorada. Bronce viejo. Pero como las colombianas no hay. Suaves, mimosas… Empiezan a dar mordisquitos en el cuello y… me pongo como si tuviera 20 años.
- No jodas –interviene el Súper-. No vengas fardando con setenta y tantos años.
- No fardo, coño. Hablo de lo que hay. Otra cosa es que me quede a medio camino pero para eso está la técnica.
- Joder, ya me enseñarás porque yo la mando que se ponga en posición de firmes y ni caso.
- La tecnología, Súper, la tecnología. Pichas de plástico, vibradores…
- ¡Ah, no había caído!
- Lo malo de esto –interviene otro parroquiano- es que estas tías sólo miran la cartera.
- ¡Qué coño cartera! Vivo con mi pensión de jubilado, ya me dirá usted. De vez en cuando le compro en Zara un conjunto de vestir y por 60 euros he hecho la faena. Ahora tengo otra colombiana de 35 años y el año pasado estuve con ella en Colombia.
- ¿A buscar droga de consumo o entrar en un cártel? –pregunto.
- ¡Bah! Eso son cosas que se dicen. Allí se vive de puta de madre. Lo de los cárteles es para llenar periódicos. Mire, me compré 7 pantalones blancos y alquilé un coche: era San Dios. Fui a buscar a la hija de mi chombi al colegio. La niña tiene 17 años y le llevaba un collar para regalarle. La chombi me dijo que se lo diera luego porque si no las compañeras pensarían que era rico y vendrían en mi busca. Para la cama, claro. Porque las colombianas han aprendido. Antes se liaban con uno como ellas, un desgraciado que le hacía tres hijos y se largaba. Las madres le han enseñado que es mejor un tío mayor que les da pasta y ningún problema. Lo que pasa es que no puedes presumir porque como se huelan que tienes euros lo más fácil es que te secuestren. Los de las FARC o los paramilitares. Estos son peor.
- Entonces si hay problemas.
- ¡Nada, hombre! Es cuestión de tener vista. Y con cuatro chavos vives de puta madre. Fíjese que con mil euros le pague dos años de alquiler a la madre de la chombi… ¡que estaba!... 56 años. Lo intenté pero me dijo que nones, que ella quería mucho a su hija y no le quitaba el chorvo. Es que las colombianas tienen un estilo… No como las niñas de aquí que llevan los vaqueros con agujeros. Visten impecablemente y andan… Yo las conozco por los andares. Voy detrás de una y me fijo en el meneíllo del culo… ¡la leche, oiga!

Salva me llama. Acaba de llegar el repartidor de Sadibarna y tengo que interrumpir la conferencia.